O Poema Sem Fim

esvaziar de vazio

um balão vazio

ninguém nunca me disse

que a Poesia era tão perigosa

achava 

que era apenas uma

Arte

com tudo de bom e grande e ruim nisso

mas é mais

há Vida

e Morte

envolvidas

- ninguém nunca me avisou.

21/01/2011

Meu Plano de Biografia

é fazer meu serviço

e morrer

é o cúmulo do anti-lírico, eu sei,

mas melhor é morrer e estar com Cristo

(Há barulho lá fora;

rumor de briga e gritos de ajuda

o poema cala;

vou para fora.)

25/01/2011

Mas o dia nasce, de novo nasce.
Antecipadas auroras brilham agora,
Uníssonas, poema,
Em teu mega-dia

Oh poema, o que fazes do tempo?

No fusquinha venho Chomsky p/ dissecar-te,
Barthes p/ demolir-te

E basta-me;
Injeto
Poemas concretos na ossatura do grito, rito
De ópera-rock
Guitarral me faço, cacofrancófono,
Grítico, granítico

Peixe morre pelaboca, e
Poetas,
E cada boca morre
De per se
Debaixo do sol

Bisfenol A, Parabeno,
Butil hidroxianisol,
Ácido perfluorooctanoico
Cuidadocomoque
Você come
Fala
escreve

Meus olhos sofrem retenções
Em virtude do fluxo de lágrimas
Na Perimetral; ah sammis,
Poeta chorão, poeta chorão!
E quero logo saltar ao Futuro
Mas não tenho transporte
Quero tornar para o antes
Mas qual!, não tenho passado
O único tempo que se presta
É só o presente que se realiza
No tempo que decorre desta
Palavra que você lê
                                lê lê
            lê
       lê            lê           lê
 lê
                                  lê                                lê

e enquanto você lê aqui n'aqui em casa eu busco
poesia no Google e encontro e leio poetas de vanguarda espanhóis que prometem o fim da Literatura para Agosto próximo, sempre Agosto. Por que não agora, ou esperar até Janeiro? Deixem-me transpirar só mais 1 poema, hermanos


6% do poema
Está inscrito
Em tudo que me é sonho

   6%


       6%

do poema

está inscrito

nas estrelas que constroem
a Constelação de Ursa Maior
    nas estrelas que constelam


       entalhado nas minhas costelas
com golpes
             6% precisos, 6%
                                              fatais

Na curva da estrada de volta


E a volta urge:
O poema se retroalimenta



(quantas revoluções
são possíveis para você,
Hoje?)

05/02/2011

Tua onibenevolência, Deus,

manifesta-a em minhas vielas bombardeadas

em minha Nantes,

em minha Londres,

minha Guernica, a primícia de todo o meu sofrer

e até em minha Dresden,

minha Berlim pulverizadas

Berlim-ao-Pó, parca colheita

pela multidão protosatânica

de meus pecados

                           pois também já endemoniei-me 

                            contra tudo o que se chama

                                    HumaNidaDE

e também já persegui o Teu povo, Senhor.

14/02/2011

sobrevoo o poema

e noto os moinhos de vento

em seu relevo

e feitorias, ruas de adultérios, c(omplex)idades

e todo o cortejo que acompanha a fauna

(perdoe-me, Senhor, mas todos os dias vejo-os

latirem e rugirem, e os acompanho) humana,

e todo o enfado (poetas morrem de enfado, leitor. Só pra constar.)

É isto o poema:

um moinho-de-tempo

a um tempo amortecedor, dispersor e fabulário

de minhas horas-dores

03/03/2011

Queria então criar cabras

e ter uma grande chácara

para todas as minhas fruteiras

e liberar-me num golpe, num lancinante golpe

(oh terríveis desenhos japoneses, como eu adoro golpear!)

de todos esses petropigmentos

que o asfalto impinge

e rodotormentos, ciberfestins de Belsazar,

ah

um lugar no ermo

onde eu pudesse realizar

o máximo ritual de transcendência desta Er@:

me  

 d  e   s    c    o      n       e       c         t          a           r

14/03/2011

Domingo de ruas vazias

Domingo dia do Senhor

é também meu dia

as ruas vazias

são minhas ruas

a solidão do mundo

é a minhamigainimiga solidão

           sou o mendigo deitado no vazio

                  que aguarda a misericórdia

      de um mundo vazio de misericórdia

                       sou o bêbado que no bar vazio

                       põe na jukebox músicas do Aerosmith

                       que agradam a meus ouvidos mas

                       esvaziam ainda mais

                      o meu balão

  

meus passos solitários

no centro vazio de domingo do Rio de Janeiro

são um poema não escrito

cabisbaixo, alfabetizando

não, pré-escolar ainda,

um poema que não pode signos

                                                    para se imprimir

mas inviolavelmente vivo

no vazio que a Queda outorgou

e aproveitando este vazio tanto vou andar até a Lapa

encontrar turistas perdidos neste grande vazio,

me apaixonar porventura por alguma holandesa

que, por aventura, me estenda a mão

(o tom de pele das holandesas é o mais bonito, ó leitor jovem e tímido que eu fui e que procura aprender algo do mundo lendo poesia; não faça isso, companheiro. Assenhoreie-se da verdade única de que a pele de pêssego avermelhado das holandesas é ainda mais labiríntica que a pele-de-mil-tons-de-café-com-leite das indianas, e abandone tudo por esta ciência, cada livro, e procure o amor longe do poema, na Holanda, na Índia ou no Sol)

e ou mas em meio a tanta solidão neste mo(men)to de dor

um homem no ônibus vem falar-me de 

Cristo

e eu lhe digo que sou seu irmão

e falamos de Ti, Senhor

e uma vez mais

a névoa é desfeita

21/03/2011

de pouco em pouco

percebo

toda a dor e angústia,

mesmo para o cristão,

vem do estado de Provisoriedade;

vem do (f)ato de eu ser um ser provisório,

num corpo provisório, num

mundo provisório, vivendo

alegrias e mesmo tristezas provisórias.

Mas quando se der a Singularidade Final, 

quando eu for transmutado para um corpo perfeito,

num mundo perfeito, desfrutando a alegria

perfeita, serei então

um ser perfeito, perfeito em Cristo Jesus,

onde todos seremos um, nEle.

Enquanto isso, a ausência disto, desta Completude,

desta Realização de Todas as Coisas

(pois só o que é Eterno, afinal, é)

dói, dói como um sino

que não para de bater em meu coração.

(Ainda que pare no seu)

Queimei todos os livros então

o Eclesiastes e Kierkegaard

foram-me suficientes para clarificar o tamanho descomunal de nossa Queda, o volume de espaço

que ganhamos despencando no Vazio,

no Abismo do Distanciamento de Deus (ADD).

Vaidade das vaidades, sim, no caos-buraco tudo é vaidade: A futilidade inútil de toda a nossa humana pantomima.

Milhares, milharais, arrozais de anos

e Salomão e Kierkegaard foram os únicos a compreenderem

quantas e quantas vezes Adão nos matou.

Adão nos matou³.

Sim, nos matou ao cubo,
Adão
deu start na Entropia

viram com dolorosa para ambos clareza

que Adão deitou tudo o que existe

no caixão do Provisório,

na tumba azul

e anti-azul do Absurdo.

(Cristo é para mim como o Anti-Provisório, o único Não-Absurdo, o que nos salva e salvará)

17/04/2011

Esconde 

esconde

meus sobrinhos insistem, quase toda noite insistem

e lá vou eu brincar

de pique-esconde   

                                        saúdo minha infância 

                                                enquanto corro,

enquanto me escondo ou vasculho

segunda feira farei 33 anos

e quando deponho minha cabeça

para contar até 30

a contagem desconstrói minha dor,

meus problemas são colapsados

na contagem, e tenho vontade

(me perdoe a tristeza do Poema mas o poeta é triste

como alguém que não se encontra)

de contar até cem, e mil, e contar apenas

e esquecer tudo nesta matemática

amanhã eles virão

até minha casa vazia

me chamar tio Sammis

vamos

vamos

vamos

06/05/2011

sou um pé sobre a sepultura de Nietzsche,

um daqueles a quem a busca da humana felicidade (Velocino de Ouro)

suicidou

mas, arre!, fui ressuscitado por Cristo

meus poemas, Poema,

são as paredes de um canil

e elas, elas-o-sem-forma, elas querem como que rebentá-las...

Ahh! o cão do que não pode ser verbalizado,

com que fúria investe contra elas!

Em vão, pois sua impossibilidade é a minha impossibilidade, 

sua impossibilidade é a minha humanidade

não tenho medo de ser redundante, Poema

e todo filósofo já provou contra sua própria vontade em seus (pr)óp(r)ios tomos que

palavras são impotentes para qualificar o Vazio;

ele é apenas aquilo que é

e que fica ali, solitária somentemente sendo

nosso Vazio é como

um cadáver de um grande  e

rechonchudo cão

que fica ali deitado no meio

da sala

um cadáver que não se decompõe
fazendo pouco caso das visitas

pois ao final você é isso, meu Poema,

uma redundância do HOMEM

volto como um cão a Drummond,

havia um cão fofo

morto no meio do caminho

          no meio do caminho

um 

cão

re

chon

chu

do

morto.

20/05/2011

Veja, Poema, o novo verso triste que escrevi:

(Re)abro a Caixa de Pandora
como um homem que toca
um realejo
em um funeral

A dor

é o evento fundacional de toda a Poesia

as flores vieram depois

pois

                                                                                             pois

Qual é o marco que delimita

o término do trecho

sob tua jurisdição, ó Poema?

Onde acaba a Poesia?

Chamemos a este limite

o Arco de Calíope,

o Fim da Fluição

- dancem rapinantes, desovem pois meu cadáver por lá, na curva do rio
e que seja o Aqueronte ou o Flegetonte, tanto se me faz - meu espírito já estará dando saltos (i)mortais no Rio da Vida a esta altura e a uma invencível altura -
e da Poesia meu tele/caleido/estroboscópio não carecerei mais

(Se ela não me pertence,

confesso aqui o meu grande pecado, Senhor:

Muitas e muitas vezes

escrevo como quem se vinga)

15/06/2011

Ontem à noite sonhei que evacuava o Poema de 

palavras, crianças e mulheres

livrando todos os (seus) inocentes

ficavam apenas os homens e o vazio,

cavalo e cavaleiro

(e ambos são o cavalo e ambos, o cavaleiro)

no campo de batalha da tela

amanhã sonhei que não acordo,

que o tempo dos verbos, do continuum,

da maturação das pêras sobre os balcões

nos poemas de Gullar se embaralhava,

como maçãs podres num cesto de algum navio pirata inglês

chancelado pela fleuma e pela rainha e pelas leis newtonianas

meu sonhar é (para) um deambular que enrede o Tempo em sua própria trapaça,

(que o engane enrole engabele)

 (qu)e lhe sobreviva

meu poema é um quebra-sonho que é um altissonante QUE,

uma (con)junção que não sabe onde se interpor

artigo substantivo interjeição interdejeto

de toda a literatura pretérita

chaparral maltrapilho a gritar de O Fundo do Poço:

- para o alto e avante!

07/07/2011

20:45 na fronteira entre Pasárgad@ e Shangri-L@; uma hora qualquer aqui no Poema
Cápsulas de solidão espoucam ao meu redor
e eu corro por sobre os prédios
esforçado com toda a perícia do meu parkour
esta noite eu sou uma vez + Batman
solitário caval(eir)o nas sombras
não vencido pelas sombras, mas seu simbionte
com um senso de missão invencível
e uma mega-solidão
que mulher alguma alcança,
su(pera/prime/porta)...

Não se engane por meus movimentos furtivos e trajes
sinistros
e perenes
lágrimas nos olhos:
eu luto pela volta de Cristo
que me libertará de minha simbiose com as sombras, com
as lágrimas
e deporá
todas as minhas cansadas lâm(in)as

31/07/2011

Hoje é o dia trinta de agosto do ano de dois mil e onze,

o último dia de meus quinze dias de férias

estou na praia e venta forte (sou

a única pessoa de meu convívio que gosta de ventos)

o mar, batido, chacoalha, ressona e une seu som 

ao do vento que vibra em minhas orelhas

(o mar detém a minha angústia 

quase como o Teu Espírito, Senhor),

e eles (as ondas e o vento, a mais perfeita cópula da natura)

sussurram como numa língua perdida e mística,

desaprendida em Adão:

PAZ...      PAZ...

                                     PAZ...

             PAZ...

PAZ...

                                              PAZ...

(e a singularidade desta sensação de paz - que é apenas intuída! -

é que ela transcende até mesmo a paz das amizades verdadeiras, 

de dois amigos que, quedados em silêncio,

comprazem-se na segura companhia um do outro)

         PAZ...

                                       PAZ...

PAZ...

uma entoação que nada detém,

um cicio que não cessa

ora espaçado, ora massivo, mas sem parar,

como se fosse a respiração de algo aritmeticamente

diluído em tudo, em todos os lugares

fluindo muito além

do que se pode chamar de 'vivo':

uma força que hipervive

como (e apenas par)a falar de um lugar

onde a Paz Ininterrupta freme,

onde a Paz-Sem-Fim

oceanicamente 

É

30/08/2011

Nas férias tirei uma foto especial para você, Poema:

(Não quero agourar-te, pânico amigo; longe disso!
É que sabemos que toda a Literatura
terminará em Cristo.
A foto é apenas uma rôta alusão
à Sua volta.)

Penso sempre neste dia
onde tudo aquilo que nasceu
com o Funeral Vivente, com Adão após a sua queda,
morrerá em sua imperfeição sistêmica e viral,
para que aquilo o Perfeito (a Unidade)
seja.

Sim, sei sempre o que de mim pensas, Poema pascal,
“circunvoluções maçantes para falar da Queda”
pois este é o tema recorrente aqui,
tatuo-o a frio em tua pele de LCD e bytes,
e suportamos ambos a sua dor.

Sei teu enfado, canino amigo: ele é como
Uma coleira que eu (c)alço.

(Pa)lavras se repetem em teu corpo, agriculturas,
como pequenos ossos legislativos de uma constituição,
passwords que levam a lugares azuis
ou a desolações.

Dê-se por feliz, meu torpe amigo:
teu hermetismo avança, profeta

08/09/2011

Como um pastel de frango com catupiry na banca do Russo

(bons pastéis que ele disse comprar já prontos,

de uma senhora do Portão do Rosa ╡que tão bonito nome para um bairro,

quem terá sido esse Rosa? Preciso com cada vez + força do Google,

como ele de mim╞ bastando apenas fritá-los) e

esqueço por um momento a frígida morte

que tão de perto me acompanha

- moçoila desengonçada, cheia de Eva,

como uma menina muito bonita e desejável

mas que nunca namorou -

e que procura um príncipe ou um objeto

algo a que destruir, enfim

e me diz

"Você não serve para mim, tio.

Você já morreu mas o Rei lhe selou

para que continue combatendo mesmo

morto."

E vago então como um Caim sem crimes

mas tão repleto de amarguras

como um homem que transportasse sua própria masmorra às costas,

tendo a morte inútil ao ombro

como um papagaio caolho e roxo,

um demônio que tocasse uma incansável buzina

e me olhasse com espanto

de alguma maligna maneira feliz

por acompanhar um funeral ambulante

Trago em minha bolsa Yin suja chinesa

todas as armas de um assassino

e este demônio ombreiro,

por ele ser um demônio e por sua vuvuzélica buzina

e por ele não poder me finalizar, meu sonho é

matá-lo

com agulhas em seus pontos nevrais

e dores que ele demoniacamente

apenas imagina

mas isto também me é selado.

Eu vago. Dia após dia. Com a minha bolsa.

Até quando (todos estes) selos, Rei meu?

31/10/2011 

Vago pelas ruas da cidade,

vago 

pela rua das cidades

(pois há multiplicidade de mundos,

mas um só caminho)

e sobre minha cabeça

um céu oceânico é inundado pela fluição

das andorinhas, como a anos e anos não via

Andorinhas com algo de cósmicas, 

criaturas francas, cujo viver

é um voo

recortado de rasantes

mas seguro

seguro como o samurai que cutila

andorinhas que golpeiam seu próprio destino, 

sem qualquer flutuação de medo

vendo-as fluírem em seu voo torrente azul 

em alvinegras lâminas que fulminam o céu

e fulminam-me pois baixo minhas defesas

lembro num lapso do poeta perdido que cantava (pois afinal

todos os sinos que dobram, dobram amorosamente por ti):

"E quando vejo o mar

existe algo que diz

que a vida continua e

se entregar é uma bobagem"

Mascaro então meu rosto

com um lenço negro

à maneira dos sub-reptícios assassinos do medievo japonês

(pois teus pequeninos escandalizam-se em minha melancolia, Senhor)

e mergulho nas sombras

torno à simbiose que me consome, 

torno para consumi-la

com minha bolsa armada

pois há uma Missão da qual

eu havia olvidado,

surdo pelo horror pânico da urbe,

quando ela me matou

Os soldados regulares não aceitam

as missões suicidas

eis-me aqui, em toda a minha assimetria
com bolsos cheios de asas de andorinhas
afiadas no céu

seja a minha retaguarda

mas, ainda que não haja retaguarda ou

fruto qualquer na vide

(como naquele duro dia, Rei meu e Deus meu),

que importa quantas vezes tenho que morrer

para que viva o Teu nome?

E se não houver retorno,

"maior amor não há

do que dar alguém a vida

pelos seus amigos".

Hoje eu compreendo

porque fizeste-me navio sem âncoras,

e derrubaste todos os marcos antigos:

para que não fique ninguém para trás

a chorar-me, homem ou 

cão

desamparado 

de 

mim.

Viva para sempre o Teu nome!

08/11/2011

Deponho sobre a mesa o café e o empadão, 

uma das melhores combinações deste mundo tão chão,

tão faminto de guloseimas e dinheiro,
tão necessitado de fomes
para se (r)e(t)roalimentar.

Preciso fazer uma foto disso

ponho o livro do Rui junto (uma poesia que me leva de roldão aos dois únicos lugares que realmente existiram neste mundo chão, o Gólgota e o Helesponto) - e faço

Bem, o tempo avança e eu vou dar execução

aos projetos do momento, criar fotos de stock

e depois conferir os e-mails...

Decomponho o orbe em quadraturas,

como pequenas e geométricas fôrmas geográficas

que preencho com minha solidão quântica

Chego em Jotunheim, lar

dos Gigantes de Gelo e único local

onde encontrei exílio

depois do malôgro de minha última empresa

(às vezes me pego a pensar

o que teria acontecido

se tivéssemos conseguido explodir

todos aqueles nazistas, como nos contos de fada

ou nos filmes de ação que amo. Bem, escapei semivivo:

continuarei fazendo bombas.)

25/11/2011

Ciranda cirandinha

vejo as telhas empilhadas na loja de materiais de construção

tão bonitas

rebrilhando laranjas

as árvores que torram

neste cáustico primeiro dia de dezembro

no Rio de Janeiro

vamos todos cirandar

meu estresse hoje atingiu um pico

meu Deus, como sou um murmurador!

vamos dar a meia-volta

passo e cumprimento o Rubinho, que vive

com sua deficiência

ali, impossibilitado,

vendo a vida passar

e ele sempre tem um sorriso

pronto para mim

volta e meia vamos dar

daquela vez em que ele desapareceu

preocupei-me tanto

e orei a Ti

(já te pedi superpoderes, já pedi um GPS mental

para localizar e salvar

todo despedaçado da terra)

o anel que tu me deste

e hoje, como uma menininha de quatorze anos

contrariada pelos pais, pelo sistema,

pelo abandono do namorado ou pelo peso

das cobranças

queria ser eu a sumir

era vidro e se quebrou

tomar o ônibus Alcântara-Botafogo

e ir-me

ir-me ir-me ir-me ir-me ir-me ir-me

ir-me

se fosse homem o suficiente

se meu temor & tremor

não fosse esse tal

incoercível colosso

o amor que tu me tinhas

sei que ainda o tens, perfeito

em algum lugar do cosmo

invisível e próximo

precisodesesperadamentedeTi

01/12/2011


vinte e quatro de dezembro


há um homem que diariamente senta-se e chora naquela esquina
e há alguma fraqueza que me impede de alcançá-lo, como se
ele não quisesse ser alcançado
como se sua desesperança  fosse um ente poliândrico
que operasse impedimentos e muralhas em todas as dimensões
por onde tento penetrar


alguma coisa o assassinou e ele está ali sentado e chora


oh Senhor Jesus, só o  Senhor o pode
perdoe-me por incomodá-lo
mas não consigo cumprir o  meu devido


Você que amanhã nascerá, 
que nunca nasceu e é o ululante SEMPRE
venha hoje nos ajudar


ajude-me a cortar-lhe todas as linhas de suicídio
estenda-lhe em mim a Tua mão


e leva-nos Contigo


24/12/2011

Gripado, grogue carcaça, grogueados pensamentos, Grouxo Marx, Gauguin, Gaudí, Gandhi, Guilherme Tell de quem sou uma flecha e um pensamento frouxo o chefe quer ver-me estou farto de más notícias, não as traga, caixas de folhetos, o trabalho avança, Senhor, meu coração é um pano enxarcado de literaturas, quero uma passagem para Trapizomba ou encontrar em Paris as netas de André Breton, que existam e sejam belas e estejam dispostas a um colóquio lítero-afetivo,

estou todo links, links para informações que só eu suporto, hospedadas em nuvens dentro dos cinamomos de meu coração em minhas nuvens ardem as arquiteturas para engendrar uma máquina do tempo e resgatar e unir Jorge Luis Borges e Nicola Tesla, dois de exceção escrevo automaticamente às sete horas da manhã deste 12 de janeiro e agora me ocorreu que talvez as netas de Breton estejam velhas demais para mim

12/01/2012

Hoje venho à tua porta com uma foto de meu rosto:
o poeta é este ridículo, o que chora tinta de esferográfica, o que porta
uma cruz no meio da testa como cosmovisão fincada uma 
maçã como alvo uma lira
como álibi-coisa de coisificar/falsificar a realidade,
um ente verde de tão deslocado,  
um fantasmagórico, um trouxa, pé de couve troncha, uma alegoria do ar,
um palhaço buscando picadeiro e as Índias Ociptais,
insosso sonso, burro carregado de gonzos,
um gozo na empresa vã de tentar verbalizar-se,
uma fluição freada (com um sonoro tapa na cara) pelo dicionário,
um doce reles libre parangoléico 
otário.


Sempre um otário.

O poeta é o cara que não tem medo de mostrar sua inalienável cara de babaca, e tenta expandi-la (sua cara de tacho), para suplantar a irrisão-tosquidão do mundo.

(se publico aqui as geniais caras de babaca de Pound e sua cabeleira, Yeats e seus óculos e Drummond e sua cabeça de ovo me chamam de herege, e se pudessem rasgariam as páginas do blog, e me esbofeteariam a cara, o rosto, pois quem tem cara é cavalo)

O poeta é um coração de ouro (n)uma cara de babaca tentando salvar o mundo.

20/01/2012

Passo defronte ao asilo de idosos

é domingo de Carnaval

estou no ônibus e nossos olhares

cruzam-se

o veículo, inexorável, separa-me daquele olhar latente

mas é tarde: lateja-me

a lembrança

do asilo onde minha mãe trabalhava

asilo onde passei parte da infância

no bairro de Boa Viagem, em Niterói

onde aqueles velhos ricos

ou pais de filhos vazios e ricos

apertavam minhas bochechas

(lembro-me agora da senhora que fora cantora lírica,

e passava os dias todos os dias a cantar trechos

de óperas, e você não podia me explicar o que uma ópera, enfim, era)

e pousavam suas cansadas mãos em meus cabelos e

diziam seu filho é bonito e

você dizia é levado,

muito levado.

De todos, insofismavelmente lembro-me

do principal, aquele que morava

na suíte do terraço

e não era um idoso,

não de corpo

Por que ele está aqui? perguntei

depois de você levar-me para conhecê-lo, ainda nas escadas

e suas respostas, mãe, podiam

tão pouco

como se antíteses do muito que podia,

pode 

o seu coração

ele é louco

mas conversei com ele, mãe

e ele não parece louco e é legal

mas toma muitos remédios

a mãe dele é idosa e não quer ficar com ele

No mês seguinte

(ainda tenho em meu coração empedernido

a cicatriz fiel e silenciosa como um cão de estimação,

e este poema é um lustrá-la)

ao chegar com minha irmã disse-lhe logo

vou até lá em cima

ver o meu amigo

um amigo

adulto

...

você não vai poder...

seu amigo não está mais aqui.

Ele voltou pra casa?

... Ele morreu.

De uma hora pra outra? Morreu de quê?

Você sabe, eu te falei que ele era maluco, não foi?

Então, ele estava lá no terraço, e pulou 

lá de cima. Ele se matou.

Um Pássaro.

Maldito sejas, Satanás. 

Um dia, no Dia Eterno,

todas as Vinganças se concretizarão

contra ti.

E darás conta de cada pluma, de cada pequenino pássaro.

19/02/2012

Há um corvo
Dentro de minha bolsa de armas brancas do wing chun
Um corvo que era um papagaio palrador
Mas evoluiu, saltou de estado sem crisálida
E hoje tece árias feitas de silêncio e seu olhar soturno
Para uma singularíssima audiência

E bica e rasga em vão
Há um selo em mim, lembra?
Não posso morrer, idiota!
Seu maldito corvo idiota
Acha que nunca tentei?

Ontem as contei
Cinco meninas sorridentes
Como seu eu entrasse num cassino
E visse as mesas de variados jogos, todas
Com cadeiras vazias com meu nome gravado
Em letras douradas nelas
São lindas mas são como
A canção do corvo,
Ou o sol que me alumia:
Vãs.

Só estarei feliz em Cristo
Quando receber o comando
De reagrupar.

Mas há um selo em mim
Só tenho um braço
Mas fui requisitado, ele entregou
Uma carta à minha mãe
Numa tarde em que ela estava sentada na varanda com suas amigas e eu brincava de soldado no quintal
Ela pegou a velha farda de seu pai,
Mandou-me aprumar, vestiu-me
E me despediu

Vá
Eu estarei aqui

Mãe
O teu colo, mãe, foi o único lugar não-combatente que conheci
A dor ergue catedrais aqui, mãe
E tece uma rede de túneis por todo o mundo
E faz correr um seu sangue
Negro, uma seiva doce
Demais, repulsiva demais,
Ela quer assumir o controle
Deste corpo-de-um-só-braço
Cansado exaurido des(cons)truído
MAS HÁ UM SELO CRUCIFORME
TATUADO EM MEU BRAÇO COMBATENTE
Que repele o toque das prostitutas da dor,
Projéteis, cutelos
(acha que nunca tentei, mãe?)

São 7:20 da manhã do dia 23 de março
O sol brilha na grama e as pétalas de flores de acácia
Tatuam o chão de amarelo enquanto passo,
E há esperança nelas e em mim.

23/03/2012

desanquei com escarros de fuzil a porteira anil do canil de abril

(onde maio me prendera)

pois vi na viela uma migalha (um quadro, um poema de Dante Gabriel Rossetti ou de Gullar):

mas não era para mi

não para mi, capitano

06/05/2012

Eu sempre quis trabalhar num porto
Passo em frente ao porto do Rio de Janeiro
E penso em quem me conseguirá um emprego,
Um trampo no cais
Para fazer o que quer que seja,
Contanto que eu veja
Os guindastes içando os contêineres,
E sinta de perto e presto a craca
Dos navios, navios ainda os grandes corações deslizantes
Do que é Humano

De certa feita, um amigo disse-me
Que eles faziam lá cultos dentro de um contêiner
(os funcionários cristãos, e digo, os cristãos funcionais)

Vejo as locomotivas que trazem o minério de ferro
E lembro de um poema de Allen Ginsberg, de girassóis e
Fuligens
Que cobrem-nos a nós, humanos, que me
Cobrem como um vestido
De alcatrão e cartazes
Do suprematismo russo,
E embargam minha alma de signos

E tantas máquinas grandes & servis,
Trabalho trabalho e trabalho tanto que
Me impeça de refletir sobre minhas dores
Poemorfadas, poematomizadas, trabalho tanto
Que pulverize meu olor dolorido, pois o cansaço
É um grande barato, um narcótico
Simplificador da vida,
Um estado de pré-esquecimento, a desejada
gravidez de um escape, de puramente
Chegar em casa e deitar e esquecer.

Olho a barra, o mar. Aguentaria trabalhar embarcado?
Esta pergunta tem anos em mim, e reverbera em meu
Silêncio.

Sim, é estranho, mas vejo e sinto e porto
Em mim a velha flama portuguesa,
A espada e o sextante.
Uma imensidão melancólica de ser.

17/05/2012

19/05/2012

O poeta escreve
Porque não pode voar,
Fato-anedota simplório que
Qualquer criança
Lhe desnuda o segredo

O poeta é o próprio antropomorfizado azul,
Azul fract(u)al,
Feito o azul do céu, pan-oferto
Azul-página-de-imersão
Ou difração
Azul, eis tua palavra mágica:
                                            - aberto –

Azul de mar,
De profundis sulfúricas sonatas
Para um Índico que nunca conheci,
Mas sempre aberto à minha janela, braços, goela

Soul ser Atlântico, sulamericano,
Sincronizo meus arrotos com a fala do déspota,
E ele discursa de lá e eu arroto daqui
E falamos a mesma língua
E faço poesia até disso, então


Vai Poema,
Criatura-de-olhos-de-infância-e-ambulância
Apregoar o que lhe foi pregado
Sobre e além dos que celebram solstícios e equinócios
Para que o Poema-teu-Pai
Abra portas nas trevas
Para que a LUZ
Exploda em ondas,
Que suas sondas sejam lançadas,
Com cornucópias cheias
Das flores de sangue do Resgate.


Quanto a ti, eu, mim, Ossian, qualquer sindicalizado
Na confraria do verso
Afie sua pena no Segredo, poeta:
A boca de satanás,
Sua farta verve,
É a Caixa de Pandora
E dali
Todo o podre ferve

2 balas de prata, deitas
Ao peito da Caixa:
Nada alcanças.
O Belo apenas
É impotente para arrasar demônios,
Elfos e fadas
Só pelo nome de Cristo
Tudo
Tudo (é só) pelo nome de Cristo.

(O Belo é só uma das muitas impotências
Com que os homens tentam, com que os homens morrem.)

A Poesia é a telúrica força
(mãe-do-Belo-e-irmã-da-Morte)
Que os homens aprisionaram com cordas,
Limitaram com palavras,
Diluíram em si mesmos
Como se ela fosse comportável neles
E não o contrário...

25/06/2012

O estranhamento engole o que é seu,
Kraken, Equidna, duques do Inferno listados por Cipriano o são:
no cybercafé, na mesa em forma de fim,
jogos, jogos, um Universo com tara por jogos,
o pecado é aquele negão de cartola e tem três cartas na mão
e uma quarta na manga,
quarenta, mil:
o pecado tem sempre mais
para te matar. e daí
você (re)pensa, qual Jonas rebelado,
um Jonas do XXI século,
Abelardo sem Heloísa - ou cheio delas,
preso nas entranhas do estranhamento,
no canal retal do pós-moderno,
"eu não sei mais o que é certo,
mas sei que está tudo errado."
Dãããã. Dããã, valentão.  ãããããã. ~~~~~~~~.
E cisma, e teima, e destoa,
destoa em tons de cinza, coloridos na marra no Corel Draw,
Photoshop, Paint
num protótipo tão artisticamente bem executado
e uma fé esfarelofeita,
operando numa frequência que não frequenta
paz de espírito alguma,
pois erigida sobre a rebelião,
as circunvoluções do cão que lhe lança chupetas
- mágicas chupetas
que lhe encantam, pois sei,  de lá fugi já despedaçado,
é (de)veras mui rico o empório de Mamon.

E você crê que monges católicos vão lhe ajudar a encontrar
(mas ninguém lhe esclareceu sobre o objeto da busca, Cipriano!).
Sim, eles falam do Deus que tu pensas pai
mas que lhes é só um tio,
um tio distante de quem a família fala tão bem.
Um tio distante demais
para que os sobrinhos surdos possam ouvir e
compreender a sua voz.
Homens presos por pactos de honra e vento
a uma instituição, uma instituição!,
mas se não lhe  importa a sã doutrina e queres morrer,
antes como Buda que como padre, meu garotinho,
morra antes como o Buda que,
por desconhecer a  Verdade, não blasfemou ao  caricaturá-la.

Quanto a mim, eu que no empório de Mamon era o gato que
dormia sobre a saca de ração,
eu que morria em tudo isso que te mata,
ouso dizer:

eu não ouso dizer mais nada.

28/08/2012

Acordei hoje para ti, Poema vário

em trincas & ranhuras

infiltro-me por uma de suas rachaduras,

aracno adentro-te, mesmerizante construto

Adentro a onomatosfera

em busca de sons

de tudo que ainda não é ou está

coisificado

cretinizo as palavras, mato sua poesia

que me prostitui

para depois, como um cansado paramédico

tentar ressuscitá-las

deito desconstruções nobiliárquicas

à tua mobília, Poema,

destruo tua honra

estou na cama do CTI, os aparelhos

a mim ligados apitam com redobrada fúria,

como uma criancinha que numa piscina

perde o fôlego, como algo

na iminência pré-poiética de SILENCIAR

há uma queda substancial

em todos os indicadores de vida

mas não termina a vida, Senhor,

nãoterminaeternidade

saio do coma e para fora e sou agora

o Conde de Halifax, imbuído em ceroulas

e o inferno

é a boate que nunca fecha,

ali na esquina

ora vem, Senhor! Acenda a fornalha

contra tudo o que é chão

acelere a chama 'té que a entropia

seja uma esmagada serpente

(a dor da Queda ainda dói tão intensamente,

dói tão amarga, que só se vive de esquecê-la

e a Literatura, que vive de lembrá-la, é um de seus

mais profundos esquecimentos)

25/09/2012

De uma janela, numa cidade chuvosa, após ler Baudrillard.
Poema-Catarse, estamos aqui e somos apenas nós, Nostradamus e o corcunda da velha Notre Dame, psicopárias de prata numa sociedade de limalha de ferro, múmias nuas ex-postas em meio a máscaras de máscaras de máscaras de máscaras ao cubo, ao infinito se o homem o pudesse,
e eu desejo saber: em minha vida,
o que é fundamentalmente simulacro? E o que não é?
A Poesia, caso fosse um simulacro, seria simulacro
- de quê?

(num dia triste, pensei que o ato poético,
o aprisionar palavras num poema, era um
museificá-las, celebrar seu simulacro semântico).

Quem se importa com a condição poiética quando
cada homem em nós é apenas um simulacro,
um falseamento ou uma realização provisória,
aguardando a restituição, a REALização em Cristo?
A Esperança de Moltmann e sua teologia, contempla
a funeralização de todo simulacro, o despir das múmias antes da ressurreição?
Que importa? "Faça seu serviço e morra", disse Paul Washer.
O resto é silêncio, supressão de Hamlets.

16/10/2012

Acréscimo em vídeo, dia 18/11/2012

vago no vazio

de um mundo lotado;

temo-o pois não

lhe pertenço,

desgarrado;

invejo-o pois pudera

ser também vento

e dissipar-me.

Acréscimo em fotos e texto, 29/11/2012

Passo meus dias a procurar poemas como um policial exausto caça sequestradores de crianças sou antologista compilo devaneios e dores andarilho de desertos perdido em milhas e milhas de solidão impressa é meu serviço não-remunerado sou um voluntário do verso da maldição alheia que é a Poesia sou o ciber-coveiro que recolhe restos mortais para perpetuar o funeral que cada poema é não me inveje não queira me conhecer sou  Jorge Luis Borges Salomão Ibn Gabirol Pew o Cego pirata Sancho Pança Ras Al Ghul ou o genro do Profeta de todo o grande islã meu nome é uma das fantasias de meu pai minhas ações são um simulacro perfeito das ações de um jovem morto aos 14 anos corpo cuja sombra assumiu o seu lugar sem que  Deus protestasse existo inexisto com a mesma freqüência de uma partícula quanta ou da Realidade perpasso ultrapassando os demais cristãos não luto apenas contra demônios e eus combato num esgoto mais profundo  minha inimiga é a Realidade inteira o multiverso entrópico caído sou um  terrorista mascarado de pacato que deseja assassiná-la durante seu glorioso Desfile seu dionisíaco Baile e estou a serviço de Cristo

(ou Eulália, bêbada na Rua d'Ouro, esperando os operários

do estaleiro saírem,  iluminados por seu soldo.)

14/12/2012

Acréscimo de 3 imagens ab-stratas e um abstrato amarelo, 26/12/12

Poema que goteja,

bandeja de dor sobeja,

soberba

soberba sobremaneira 

soberba 

soberbia

sensaboria

sATÃ e aDÃO a boEmia

inutilizaram a Realidade,

duas crianças caídas que destruíram

os brinquedos do parquinho,

cupins de playground,

cupins das criações de Deus,

castores do caos, anarquitetos

castradores de si próprios,

automutiladores,

dervixes suicidas rodopiando

sobre o ouro do fio da faca

e sua navalha

deitaram tudo no chão do nonsense

escrevo(-lhe) para dizer isso,

das diversas maneiras formas apenas

sempre incansavelmente

isso, em tudo que escrevo,

sou o mais reincidente dos homens,

sub-homem que goteja

humores de desordem

toxicidades,

risco biológico,

biohazard, go honey, go!

poema, meu poema-Godot

poema-Godot de que

Estragon, Vladimir e Sammis

aguardam a chegada

poema-nucleotídeo

donde, prestos, extrairemos

o DNA

para replicar as antigas bestas

dos poemas épicos

bestas exterminadoras

a serem aniquiladas

pela besta exterminadora o homem

e seus poemas-Godot

sentimentos-Godot, dúvidas,

maquinários,

dias-Godot

02/02/2013

Acréscimo em foto/intervenção corporal número 2: "E s p a l h a f a t o"
03/02/2013

A escuridão gesta estrelas enquanto vocês levam as crianças para assistirem o novo filme. A escuridão rasga estradas nas coisas, nas pessoas, levando tudo em direção ao nada pavimentado. Os que perderam a fé seguirão. Crianças queimam no saguão - quem se importa? A dor corroeu nossa glândula empática, não temos piedade sequer de nós mesmos, rinocerontes rosáceos em vias de extinção.

08/03/2013

É tudo muito simples, quem precisa de poesia para dizê-lo? Eu simplesmente era feliz quando não sabia todas essas dores, dores externas aos corpos, teológicas e metafísicas. Catava ferro-velho revirando os lixões, no tempo em que não havia coleta aqui nos bairros e o cão Bugui seguia Renato por onde fôssemos. Era um bom cão, hoje reconheço. Nunca latia, nunca rosnava, não oferecia demonstrações de carinho para com humanos, sequer seu dono. Mas era uma sombra, era a fidelidade inevitável de uma sombra. Crescemos e Renato morreu de cirrose de cachaça da praga de se ter 24 anos. Mas éramos felizes. Ninguém precisa da poesia para dizê-lo. Essas coisas da memória. As pessoas precisam de armas que matem o tempo, matem demônios. Deus o sabe.

14/03/2013

Poema, bom dia meu amigo.

Bom dia meu umbigo, dia.

Vamos hoje ouvir músicas de Mariah Carey e lembrar de todas as mulheres que perdemos, poemas de alegria e dor inter-

romp-

idos?

Há! Sabia que você diria isso, canalha. Canalhorda, pois vamos então inventar palavras?

Veja acima, dor e alegria, peripatéticas

irmãzinhas. Poderíamos matutar uma palavra

que as unisse, que desse

já de saída a clara ideia da dualidade

dessas duas moças. Lembra de Janus, o deus bifronte dos romanos?

Temos o velho yin/yang do Tao,

ou aquele demônio-orixá seis meses macho, seis meses fêmea

(trabalho maldito, o lixo do lixo de todos os demônios!)

mas somos cristãos, hum, somos crentinhos, esperam de nós pacatitudes tácitas

e para além disso não é a este conceito

que quero remeter meterer metier metiere metástase

lexicometástase um bom nome de livro mas a nossa palavra é

)) Doralegria!!! (( Simplória demais. Bem... Alegror?... Doraleg?

Ora, então dê você um palpite, lexicoequino!

Calhou deu lembrar agora daquele jogo de nossos fliperamas,

Guilty Gear X; quando as lutas iam iniciar-se

o narrador dizia: “Heaven/Hell – Fight!”

Céu/Inferno – Lutem!

Um joguinho de fliperama bradando com fúria que a vida é afinal isso,

embate pânico-performático entre o céu e o inferno, um mar de sopapos, canavial de pancadas, um denso porradal de pesadelo,

com o perdão da pa(nc)lavra.

dor e alegria e dor e alegria... vamos lá, mudinho, dor e alegria, bóra, dê aê um palpite...

Bipolaridade? Bem, obrigado por ao menos nortear um novo rumo para nossa reflexão.

Mas bipolaridade é frescurite de mente, e eu falo de fatos concretos,

coisas boas e ruins se interpenetrando, (const)ruindo a vida.

O rato roeu a roupa do rei de Roma, que no tempo era Papa.

O rato é feliz?

As roupas eram coloridas com pigmentos que levavam chumbo:

o rato morrerá de câncer ou alguma doença neurodegenerativa.

E o rei?

O rei posto nu pelo rato, é um rei alegrado?

Um rei alegradecido ao rato anarquista,

um Papa (l)ex-posto em sua anticristianicidade lexicoprophética,

pelado do peso pontifício da Máscara?

Rato quixoterrorista, desnudando a pelancosidade (pelancolia) do romulano & remulano (& lupino?) bei

apressamos poéticos a volta do verdadeiro Rei

 mas não conseguimos a nossa palavra.

Era o Kid Abelha quem cantava: só mais uma vez, amanhã talvez? Acho que não. De toda forma, amanhã continuamos nossa anarquizo$79789hcDshcdSa%_-=/?jfrplbyGYb

                                                                                 hv\|h(8t#'|&Njhj

30/04/2013

Poema, tamborilando hoje sobre o livro de contos

que gosto de estar gestando, quis tecer uma fábula,

uma a mais lenda euro-urbana, sobre o bom judeu russo

Salomon ibn Gerirol, cujo bom nome inventei para presentear o tal conto

Na minha lenda, Gerirol-o-bom-nome

abandonou um salão de barbearia uma viuvez de 35 anos um gato egípcio

casou-se com a Ondina Rainha do rio Dnieper

e viveu feliz sua vida

de pseudo-tritão.

Mas declinei: até as crianças russas, que assistem Pokémon

e podem agora crer em Deus e sonham crescer e ser a América,

sabem que não há mais ondinas no Dnieper,

esmagadas que foram pela Revolução Bolchevique,

envenenadas pela Coca-Cola.

 20/05/2013

Poema, criei um Objeto para ti, uma instalação conscrita ao chão de minha sala, que esculpe/objetaliza o que as palavras desreferem em tua/minha impotência de (re)ferir: tua pseudo-infinitude trágica, tua puls(aç)ão virulenta e babélica brutalidade... mas que palavras usar, se esculpo para não dizer?  Uma parte de você agora existe em forma de objeto.

Sofro de epistaxe crônica, que é o sangramento nasal espontâneo. Sempre sangue escorre de meu nariz ao sentir excessivo calor, ao fazer grandessíssimo esforço, ao estar simplesmente parado inerte estacionário redundante com um pé no pescoço da vida.

Você é um tipo de sangue que eu deito fora, uma forma transepistemológica, ekstasilogofórmica, signifária de minha epistaxe. Preciso de outras plataformas, veículos, canais - outros lenços para sorver este meu sangue que estanca para tornar a carga, Você, meu Poema em metástase... ruborize ao revés com seu azul de esferográfica ou de fita de máquina datilográfica as epistemes literárias. Expluda nossos pacotes de cacos, já que as palavras têm ficado facas, ficado ocas.

Machina Signifária

"Machina Signifária" - Objeto. Com este, integro artes plásticas à metapoética desta obra, sempre em progresso, e em avanço 'antropofágico' sobre novas plataformas, mídias, canais. Pois a poesia é mais do que ensinam na escola e na esquina. Note que não trata-se aqui de objeto em louvor ou em referência ao Poema, mas de 'trecho', 'acréscimo', doravante indissociável (ainda que possua valor autônomo) parte do corpus do Poema.

        Acréscimo em Objeto, 22/05/2013

No sonho desta noite eu era um rato estrábico descendo em perpendicular do céu de prata de alguma maneira surfando nas gotículas da chuva até que um raio

05/06/2013

Há um saara nas coisas, estrelas compondo montaréus de pó e cascalho. Há antanhos nas cuecas do amanhã, sicários nas igrejas, despedaçados nas luas de Saturno. Há saturnos numa sala de aula do pré-escolar, dezenas deles, cada olhinho de cada criança. Há crianças na morte, anciãos explodindo de dentro de ventres. Há vazios nas pedras, dentro dos miolos delas. Eu só queria encostar-me a um canto, e que as coisas os saaras os vazios as pedras ventres saturnos

desistissem, desistissem de mi.

18/06/2013

Hoje ao sair do trabalho eu pensava, poema:

Já que não tenho ninguém, vou criar vidas

com o poder de minhas palavras, como

um judeu cabalista pega barro virgem e cria um Golem

Irmãos eu tenho:

Criarei parceiros de vadiagem:

Mulheristas que me consigam namoradas:

Serei Salomão:

Mil esposas e decisões sábias:

Até erro em contrário

que me devolva a humanidade:

Esse status de sujidade tácita.

Vou passar os baalins à fio de espada

gosto desta expressão, a fio de espada

gosto também da palavra baalins

detesto-as e não sei se terei coragem

mas vou passá-los por causa dos sonetos deles

pois não rimam em seus sonetos

(me perdoe pelo nonsense, um post de um blog

que li agora inspirou-me um verso:

Lá fora está frio:

o inimigo entrou na igreja.

Sentou-se aquecido.)

Nem sei o que digo, na poesia não tenho compromisso com nada.

)(Li dezessete vezes o Eclesiastes, oito vezes você)(

Se você nunca repartiu um bolo de aniversário,

um alimento qualquer, entre você e ninguém, você não sabe o que é a solidão, e tem sido enganado por seu próprio coração cobarde.

Umas duas vezes sentei-me no chão de minha casa vazia,

parti o alimento em quatro, esse para mim,

esse para o Senhor, Jesus

e esse para o vazio e esse para ninguém.

Sim, dramático e triste.

É sempre triste, mesmo nas segundas vezes.

Nunca prezei aniversários: isso causou-me problemas

com mulheres da família ou conseguidas, pois todas prezam datas,

as roupinhas de boneca com que vestimos as paredes da prisão-o-Tempo.

E partir um bolo de aniversário entre amigos imaginários

é de certa forma brincar de bonecas

mas Jesus é real e não aprecia que a dor do deserto

chegue a este extremo. Mas ela chega,

e você sabe que os poetas pagam tributo dobrado.

Sento-me só no campo de solitude do Horto Botânico de Niterói

e enquanto como os quitutes comprados

na lojinha de doces & salgados aqui ao lado,

reflito no nosso único assunto:

A Entropia é o braço físico da Queda,

seu órgão monaural - avançando

em sua fúria devoradora,

deflorando lenta as inocências

Agora mesmo enquanto como este empadão de frango,

sou deflorado, juntamente com a grama, a terra...

Juntamente com os elétrons da corrente elétrica que permitem

que você leia este poema

enquanto a Entropia,

o falo da Queda,

também te deflora.

13/07/2013

poema feito de estanho

o seu poeta: madeira de demolição

a frase do grafite

“você é um craque na vida

ou a sua vida é um crack?”

os mortos na Bovespa,

os muito vivos da Bovespa

a paz da urbe é castelo invisível

desabado sobre os enkastelados

orquídeas e ouropéis deste caleidoscópio

morte-vida-morte-e-vida

nunca  s e v e r  i n a

pois severina a essas horas

dorme ou forrozeia

há traçados de pó

sobre salvas de prata,

etiquetas de civilidade

no capão mais improvável

na periferia & sub(-)solos desta urbe

desmazelada

João Batista é um dos mortos na chacina

planeta Terra antes chamar-se

planeta Tramontina

jamais vistos punhais tantos,

facas em borbotões assim

o planeta inteiro

é uma linha de montagem

e um grande campo de testes:

isso é que se chama Queda?

Down, down, Black Hawk down

Houston, i have a problem

Cristo, resolva-me este caos

a Escuridão gesta estrelas

enquanto a Luz, buraco-negro, as devora

sim, há algo de ergonoontoloteologicamente errado aqui,

mas não aqui no pó e lixo de meu verso,  minha cisma,

senão no próprio status do Cosmos

Houston, tende piedade de nós...

28/07/2013


O Inverno, como um Outono solipso, desfolha meus passos

no quiosque na praia Jon Bon Jovi diz que
eu devo acreditar no amor
ainda que eros e feito de caquinhos espirituais
de pó

escavo a areia da praia
sempre e sempre,
buscando encontrar o Dia Primeiro, o Dia Um

                          quando a onda primeira

                                              quebrou na praia inaugural

escavo o oxigênio que respiro e furto e onde movo-me
em busca de Deus

violento as palavras quando sozinho em minha sala, longe do papel
violento-as enquanto isso não é promulgado crime
e não tomam-me a caneta ou a (c)alma

penso no filme Cloud Atlas
reencarnações não existem,
mas a humanidade é repetitiva
há uma sequência finita de padrões intercambiáveis,
padrões filtráveis pelos demônios
(que usam tal conhecimento contra nós) e
filtráveis pelos homens sábios, ou ao menos os hábeis
e isso salomonicamente é angústia,
aumentar em conhecimento é levar o golpe da onda nas costas,
como um moleque (des)prevenido
que inaugura a Vida ou a Queda a olhar para a mamãe
com seu olhar de choro sufocado
- é comer areia e sorver uma água salgada demais
como quem sufoca de angústia
em pleno oceano de ar,
assim como ocorre a qualquer poeta.

12/08/2013

Acréscimo de  12/08/2013, Segunda Parte

Estou na praia solitário

os olhares denunciam os gays, eles secam-me

estou feio, gordo, melhor, barrigudo

mas isso não parece perturbá-los,

secam todo homem solitário que veem

Estranho e forte demônio, este o da homosexualidade.

Como deve ser isso, como deve ser

ser um demônio?

Perdoe-me por propor questões duras à tua já angustiada cosmopercepção

mas que coisa estranha pode ser

esse status de inimigo da Vida,

de Deus?

Isso também é assustador  para mim.

Irmane-me irmão, mas não posso

furtar-me de pensar em todas as coisas pensáveis,

e sei quando e onde peco,

e não tenha-me por inocente.

O trânsito segue intenso,

o mundo segue intenso alguns

quilômetros daqui, na (c)idade grande

e eu aqui na areia

a aguardar a vinda de um Deus

que me apontará o quanto tenho

sido inútil e o quanto sofri

os golpes que deveria ter assimilado

como soldado.

E me abraçará forte como a um pródigo

e colocará uma flor branca de hibisco

em minha orelha direita

e dirá de PAZ, o seu Quarto Nome.

Vou para o mar, não há ondas hoje e sabes

como preciso de ondas

pois não uso droga alguma e não tenho

uma mulher para amar

e as ondas me entorpecem me

felicitornam felicimpossam

deito-me a boiar, e de repente

uma formação estranha nas nuvens,

como um ideograma chinês,

mas que sei eu de ideogramas? E penso

que é o Senhor tentando falar com algum chinês

nesta praia semivazia de agosto.

Balzac,Hugo, Stendhal,

vá para o inferno toda a Literatura

eu queria ter uma namorada oriental

e poder desmaiá-la de tanto beijá-la,

desmaiá-la de tantos beijos,

e vê-la sorrir e cerrar ainda mais

seus olhos que Deus cerrou

e escrever poemas sobre flores de lótus e ela.

E de repente, insuspeito, o dono do quiosque

me ressuscita

um prazer antigo: folhear revistas de surf

Lembro de Itacoatiara e Wellington e o irmão Raezi

e o período mais feliz de minha vida

meu Deus, eu amo o mar

obrigado por esse volume de amor que o mar

proporciona-me despender

esse amor essa onda tão difícil

revistas de mulheres nuas, revistas de religião

todas são lixo perto de revistas de surf,

de revistas de VIDA

não sou consumista, jamais consumi

essas marcas de surfwear

mas como amo seus anúncios, seus cavaleiros

galopando a vida líquida-móbil de Tuas ondas,

Deus meu

meu Deus se eu pudesse queimar toda essa poesia medíocre que já escrevi

eu queimaria

se pudesse entrar por essas torneiras donde escorre o tempo

como um verme, como um parasita que

o sugasse até secá-lo

eu o secaria

pois sei que sobre o cadáver do tempo

eu O veria, Senhor

Acréscimo de  12/08/2013 (Segunda Parte)

Leio um livro sobre a Guerra da Secessão

e o rebeldheróirevolucionárioH! John Brown

que libertava escravos e atacou o arsenal

para roubar armas para combater & explodir os cães de sua raça ariana

Ponho os fones nos ouvidos moucos

vasculho as pastas de arquivos

os mesmos velhos rocks,

ou músicas tristes românticas mundanas

ou louvores triunfalistas,

louvores triunfalistas como de loucos celebrando um Reich

Naquele dia, na batalha sobre o Rio Judas,

quando lhe pedi e gritei tão alto o Seu nome silencioso

e implorei para que implodisse a ponte

para salvação dos demais e para garantir

que o Adversário não se apoderasse

dos códigos tatuados em meu corpo

naquele dia em que eu estava disposto a sacrificar-me

e era isso tudo o que eu queria e contava contigo e fechei

os olhos enquanto corria sob o vespeiro dos disparos e

gritei para que meus pulmões explodissem:

- General! Agora! Golpeie! Golpeie!!!

Por que me poupaste, Senhor? 

Acréscimo de 27/10/2013

Assisto ao filme O Que É Isso, Companheiro?

Imagine, roubar um banco e ainda ter um motivo ideológico para isso

é como matar dois coelhos com uma única Colt

e aí você sequestra o embaixador americano,

e vai além da ficção & da realidade, rumo ao terceiro

estado de todas as coisas: você

mata o embaixador americano,

& esmaga quatro coelhos com uma única Colt

e então você empunha um martelo & destrói a Colt, e são

cinco coelhos

09/11/2013

Num anteontem desses falei sobre a transcendência de Ficção e Realidade

rumo a outro estado, o estado Humano propriamente dito,

ou onde o Homem se move, seu Campo de Fluição.

Pois o que é Realidade,

se não posso medir as coisas com ‘real’ valia?

E o que é Sonho,

se a imaginação, o demônio que nos embala,

é tão amargamente fustigada pelo Fato?

‘Kraken, Equidna,

os demônios listados

por Cipriano o São’

a repetição,

o disparo o enfado

enforquem as bruxas

e pereça o mundo

enforquem-nas

e fiquem apenas os homens,

a repetição o disparo

o enfado

12/11/2013

Poema, minha nau nutriz

e África sorvente,

meu alimento e minha fome,

adquiri estas armas, sei que aborrecem a Cristo

mas hoje abandono meu quarto de pensão,

meu emprego na Facit

- minha história funde-se

com a de meu pai, veja isso, Lulu

como a minha própria se fundirá com a de minha neta

que jamais nasceu -

voo para fora, esfaqueando o Tempo

a reaver as memórias que a dor hackeou

Escorro para a área portuária,

mascaro-me, imiscuo-me

- olhe, Lulu, veja como

a escuridão unifica as castas

agrega os egressos da Catástrofe

para depois re-esmagá-los:

eis o mundo a Satanás sujeito

pois eu tenho 14 + 14 tiros para ele

e olhos que miram o grande satanás ocidental

e esta noite muito muito pouco amor

mas o suficiente para que eu não dispare,

o suficiente para que eu desperte de meu sonho mau

sou um poeta, uma tartaruga de imaginações,

um guepardo de Oneiros sendo Holmes ou Poirot

no cais do porto de Niterói, na calçada dos bares

atrás da Polícia Federal, aquele tão incendiável edifício...

18/11/2013

Estou indo para o trabalho, neste domingo vazio madrugado

meninas malencapadas em suas nanosaias

passam, gritam, trêbadas

Eu Sou adão, Todas Elas eva: não

nos conhecemos, mas, entes pós-Éden, co-navegamos o vazio:

o sol que surge é nosso Caronte,

nosso barqueiro infernal e cego

que nos (trans)porta para nada.

Retorne meu Cristo, termine com este sol antiterno,

esta longa dor de cosmo.

15/12/2013

Volto à favelinha da Beira Rio,

para lembrar com saudade das palavras de Papita,

o Mudinho: “Catá curpíu, catá curpíu”,

catar alumínio e cobre pelos lixões.

Vamos, Renato, Bugui, Papita, Guinaldo

vamos que o mundo é passos apenas,

é apenas a somatória ora imberbe de nossos passos.

E na Sorbonne no Vaticano nos livros de meu pai ou no lixo intimorato

não há sentido, não há edifício algum

no lugar onde havia edifício,

pois o construto, Adão não o demoliu?

Não temos armas e somos livres:

Vamos moleques cardinais, piratear escombros,

aguardando a volta arquitetural de Cristo.

(Renato e seu cão Bugui estão mortos, Papita

foi embora para Resende ou Cordeiro

ou algum desses lugares do interior do Rio para onde

os homens vão embora de nós

- restou apenas a inadequação de um impedido de partir ou morrer,

desde sempre, grande sempre, inadequação grande tal
que foi ao céu constranger o coração de um Rei

27/12/2013

Häagen-Dazs, Planeta Mongo, Motos Cagiva

e Prostitutas-Pop

poptutas mogivas parangolizando

a cama do Hotel, xerocopiado Hilton

geomalocado em Foz do Iguaçu, esta iguana sem braços

neste poema surrealista

Vamos sair daqui rapazes, para o outro lado da cidade codificante

vadios pela polis purulenta  em vertigo,

a uma pizzaria pronta-entrega

onde os sabores das pizzas levam nomes de pensadores

ou de intelectuais brancos se você preferir, azedos como queijos

e há a pizza Montesquieu, de queijos da Borgonha,

tomilho e azeite, ou a surpreendente

pizza Umberto Eco de queijo cottage, escargots,

trufas tailandesas e mostarda vermelha.

(Havia um americano que lamuriava-se para

a atendente, “esta é a única que possui escargots?”

“Sim senhor.” “Droga, maldito queijo cottage,

deixarei de comer este Umberto Eco por sua causa.”

Na hora eu estava lambuzado de Giordano Bruno,

mas depois achei graça, e pensava em como maldições

e orações são rezadas nas bocas americanas,

com facilidade, fluidez, como se feitas, maldições e orações,

de nonsense e azeite, talvez como na boca de nenhum povo

que eu conheça,

ou quem sabe na dos italianos de Eco, os que queimaram o Bruno?

Apenas pizzas numa cidade cheia de muçulmanos

Cagivas e traficantes de arte sacra, como nós.

22/01/2014

dong dong ong

     tic tic ic

  lappin'go

arquiteturas do céu atravessadas

Vassily Kandisnky e seus vassalos:

                                       solassav,

                                       vossalas

                                             solavass

                                                          s

                     sem - i - o´tica

Saussures, flamboyants,

carvões de Goya

na parede da pá:

papayas

madur'antes do tempo

madur'após tempo

madur'em tempo

)Skid Row: Medicine Jar(

GRITE, SEBASTIAN

MADURE MATURE AS FRUTilas do tempo

faça a poda do parreiral

apare as eiras

epare as airas

apere as ieras,

as iaras

Kandahar, Kandara,

Katar Hol, Kardacianos,

Kamikazes em foguetes Katyusha

de chocolate & mentol

Kankikorkovas

kordatas koisas kentes

karkomendo as kalotas polares

kursos kolares kesistindo kom karmas HK MP5,

Heckler & Koch Maschinenpistole Fünf

dir-se-ia no alemão de Kant ou de algum dos excelentcrassos

von Humboldt's

frigidandis práticas de nonsense, hermenáuticas, cegosutras

21/02/2014

30/03/2014, de um tempo que nunca acaba

Não somos o que esperam de nós:

somos, antes, o que jaz após:

nós, nós, nós, nós

Perdoa-me Senhor

por nesse dia

por nesse santo dia,

perdoa-me

sou um serviçal das bordas

de Seu exército,

um rubicundo cão

sujo de cismares

um marujo de não-mares

um mareado obreiro

um Judas micro, um mini, um punhal pequenino

rasgando o Rei.

meu nome é soldados mortos

meu nome é noites febris de amarração

meu nome é um terremoto no Chile,

uma manifestação aos pés do Peloponeso,

uma crise econômica,

Esparta e Atenas,

Berlim e Moscou, Roma e Cartago

estrelas e quasares,

marolas, maremotos, camarões.

um homenzinho riste

pintado de paz

das cores olorosas dessa PAZ imarcescível.

03/05/2014

Filtro as incandescências do mel,

trago pitangas maduras e álcool,

não, não será um doce licor,

mas uma lâmpada incendiária,

um brinde ao camarada Aladin Molotov.

O Sistema precisa de advogados, senhor Ravenapril,

eles são sumamente necessários, como os Papas.

O Sistema também precisa de um túmulo

- claro, é assaz necessário.

Tenho, confesso, prazer em cavá-lo,

pois não é mui maior a recompensa

pelos trabalhos braçais?

Sou vosso serviçal, senhor Ravenapril. 

16/05/2014

Estávamos todos lá,

com Ele fincados

naquela rude cruz,

e agora ressuscitados.

O exército das palavras marchou

sobre as débeis tulipas de silêncio

palavras múmias desenfaixadas

abraçando a noite, colorindo

a treva com trevas

Há trabalho para cinco ou mais cabeças.

Pergunte ao Sol

quantas luas ainda far-se-ão necessárias

         uantas mas / vantas vas

miser

         a     m

         b            i

          i               s

          l                  e

          i                     r

         d                        a

         a                            b

         d                                i

         e            memo            l

                        rabili                  i

                        aoun                     a

peças de renda

Crist@l-demoníacas

peças de renda & lingerie

palavras co(nge)ladas

autobots, descontruptdecept

cons

bitcoins, moed@s fakes

quando você chegar hoje da escola mamãe vai costurar o rasgo em sua cabeça

A Realidade, essa gestação indébita

há uma ecosfera, uma variada florifauna habitando

o rei dos animais, a superação (do) animal.

O palhaço, o clown, é tantas e tantas vezes

a mais triste das pessoas,

mas que importa? Ei-lo, Zelador da Criação.

Mas Deus propõe e dispõe das cores, cores são luzes

ou formas de absorvê-las/refleti-las

e não é o Cosmo um jogo de luzes,

um jogo da Luz?

15/06/2014

dois mil cento e seis

deixamos os termonucleares tamisas

rumo a uma Túnis sub tegmini fagi,

de túneis à so(m)bra, de mãos dadas

(suas mãos com aquele labirintarabesco tatuado

de rena)

mãos dadas no escaldo, na ignição

estática que é o deserto, lagartixas

anis, estranha cor

para um réptil do deserto,

pensei enquanto queimávamos.

  

Um rasgo na sincronicidade,

   um debelar, um

desarraigamento do Lumen,

do estar diante ao Trino

um toque na anti-fruta sita no centro

do Jardim da Vida.

Um salve a Eva,

eis morto o Homem e sua descendência,

uma bonequinha tugida de barro feita dum

caquinho tenro de barro,

sempre de barro.

O homem é só um número,

um pulverizado no macro,

num Universo incompossível consigo.

Dias diluídos no desmazelo,

um futuro de coisas a não conseguir,

desdeslumbramentos.

Alguém um dia em algum lu(g)ar

trançou Tempo & Tragédia,

ddias e ddores

26/06/2014

“Kraken, Equidna,

os paspalhos listados por Cipriano o São”

“down, down,

Black Hawk down”

“Houston”, eu tenho um arcano,

um número forte da fila daqueles

que imploram para serem evacuados

deste caos

“Quem se importa,

quem se importa, Senhor?”

a frase capital de meu livro

da Guerra de Inverno

a frase basilar do status Queda,

perdoe-me Poema,

vomito palavras de nonsense

o que é como um orgasmo reverso,

uma alucinose que faz sentido

ou cócegas apenas

para o que sofre,

o que as expele

e ñ quero ir pra casa, Poema,

eu ñ quero voltar ao trabalho

ao esforço de santidade

levantar tocar o interruptor que acende a LUZ

eu quero subir como Elizeu

mas sou um capitão de pecadores, um

excretado,

um cachorrinho sarnento de Lutero.

Poema meu Campo de Fluição,

ontosignocampo

do indivíduo registrado pelo Estado como

Sammis Reachers Cristence Silva,

um diabo sem caudas,

um salvado pela graçasa solamente

Sim, Salamim, há h(idrom)ell no Valhala e espasmos de gozo

na viagem no colo célico das Valkírias

mas qual a tua garantia, pó,

de que não despertarás no Reino da Morte de Hella?

Espantam-se contigo, versoldado, esperavam um poema cristão homologado,

um poema cristão pacífico e linear do querido irmão Sammis,

e deparam-se com seu anarcosmo, e não sabiam

de minha vida outra como Porta-voz da Melancolia,

minha outra vida como outro escravo

se alguns são escolhidos para as grandes fortunas,

não seriam igualmente escolhidos outros para as grandes angústias?

Mas como relatar-lhes, como encontrar na Escritura versículos

que os pacifiquem?

Difícil para nós, Poema, como livrar-se do abraço da Valkíria

em pleno voo,

                           e vivemos então nossas vidas

sabendo que não há linearidade alguma no caminho da terra ao Céu.

31/08/2014

Faz mais de mês q ñ lhe escrevo, Poema.

As vezes vamos amontoando poemas como

um tribunal acumula processos, prostitutas

(ou tribunais) colecionam taras e lamúrias

de clientes, e mentalmente sorriem calculando

a taxa de repetição que cada uma comporta.

Sim, pouca poesia nisso: e compomos um livro,

e eis aí um livro no mundo, um objeto

como uma maçã ou retroescavadeira

ou um deus desses de barro ou entalhe.

Sim somos poetas: presos, possessos

entre coisas, fogos enjaulados, sem nada

que dirima nossa sensibilidade.

Sim, homens: pelúcias carregando

suas fraturas expostas.

10/10/2014

Faz tempo que não venho até aqui, Poema. Sabe como são as coisas, como não são. Vim lhe contar um sonho. Ele teve aquele raro (para mim, um não-profeta) tom augúrico, aquele élan de transcendência.

Um velho bastante enrugado. A materialização em carne do velhote do desenho animado Coragem, o Cão Covarde – pois afinal há alguma verdade em Platão. Iniciei, com a onisciência própria dos sonhos, vendo-o dentro de uma casa trancada, onde tudo jazia quebrado, com sinais de que assim já estava há tempos. O velho tem a expressão ranzinza até a medula, mas uma característica o define, resume e adjetiva: seu inviolável mutismo. Sua palavra recusa-se: ele é aquele que cala.

Me aproximei da casa, que embora trancada, possuía amplas janelas envidraçadas (a destruição da casa fora causada de dentro; o exterior apenas sofreu a ação do tempo).

Ao perceber minha aproximação, o velho ranzinza e silencioso imediatamente saiu daquela casa, atravessou a rua e adentrou em outra casa, a sua própria, onde se trancou em seu quarto. Perguntei à sua senhora, uma velha afável mas indiferente, e ela disse que ele não iria me receber de maneira alguma. De onde estava via tudo; você sabe que nos sonhos somos oniscientes deuses, embora tal poder se apresente embaçado, pois ali somos deuses em infância.

O velho tem algo a dizer, ele é a imensa possibilidade de comunicar algo, mas recusa-se, e foge furiosamente de mim.

Refletindo hoje, penso que o velho é a encarnação ou figuração do mais terrível dos versículos: “As coisas encobertas são para o Senhor, nosso Deus; porém as reveladas são para nós e para nossos filhos, para sempre, para cumprirmos todas as palavras desta lei” (Dt 29.29) - o Incognoscível, o conhecimento velado e impedido que pertence só a Deus. A casa destruída por dentro é a realidade da Queda, é o mundo onde estou e aquilo que sou; a casa é o próprio status ‘Queda’. Um furacão destruiu seu interior; o tempo acabou de debilitá-la. E aqui um insight menor: não é o tempo exatamente um furacão, mas camuflado numa velocidade hiper slow motion? E não é significativo que o velho estivesse DENTRO da casa?

O velho é perturbador e angustiante, mas ao mesmo tempo desejável, pois não causa medo senão estranhamento por sua alteridade, pois ele guarda um tesouro, ele próprio é o tesouro e seu feroz guardião. Um banco de dados e um firewall, ambos arquetípicos ou supremos no que são.

Mas de tudo o toque mais augúrico e o insight que deitou tal sonho a um superior patamar foi o fato de que, no sonho e apenas dentro do sonho, me lembrei de já haver sonhado com aquele velho; o mesmo mutismo furibundo e em fuga, múmia de dados encriptados (sei que sua aparência é apenas camuflagem e o velho método espantalho). Ao acordar, soube que nunca sonhara antes com ele; de onde então, no sonho, a certeza fotográfica daquela lembrança?

Esse humilde sonho foi um presente de Deus em meu prol; ao ‘materializar-se’, ao ganhar uma face, de certa forma me aproximei do Incognoscível, me aproximei daquele que me foge, cujo leitmotiv é fugir-me. O Impossível, ele agora possui um rosto, ao menos para mim; e dei um passo para além dos outros homens, ao menos para aqueles seletos e parcos para quem a existência do Incognoscível é um estorvo: pois eu agora posso reconhecê-lo na multidão. Ele a própria Incompreensão, eu agora posso vê-lo, ainda que de um único e turvo ângulo.

Meu Poema, nas filosofias e teologias de oriente e ocidente, Incognoscível quase sempre remete a Deus ou o princípio criador universal, a quem não se podem engajar atributos – o que não pode ser visto, medido, conhecido; o que não pode ser descrito. O conceito que dou à palavra é outro, ou seja, ele é simplesmente o volume ou abismo de conhecimento que não podemos apreender, seja devido à nossa própria natureza humana-finita (independente do evento Queda), seja à nossa condição de humanos caídos. Afinal Deus não é incognoscível, embora absconditus (Is 45.15), embora goste de ‘se esconder’, dada a separação multiníveis que a Queda interpôs ente Ele e o homem. Ele é um Deus pessoal, que se (re)revela ao homem caído ao longo da História, e que ao fim da mesma História, na plenitude dos tempos, revelar-se-á por completo, e o conheceremos como somos por Ele conhecidos. E conheceremos o que Ele conhece - e o velho abrirá as portas, e sua alteridade será equalizada, e ele estenderá a mão (1Co 13).

P.S. – Após escrever o ocorrido no sonho e minhas imediatas impressões, ocorreu-me outra expansão, menor em poder e clareza, pois como equiparar reflexão com revelação?:

Você acorda e vê, ao lado de sua cama, um círculo, melhor, um anel de alguns metros de diâmetro, flutuando diante de si. Nada há dentro dele; é um aro qualquer, um bambolê. Você entra no anel, mas nunca sai do outro lado. Esse é o Incognoscível. Ou: uma porta aberta no nada, uma porta diante de você: você entra por essa porta, você pode ver o outro lado, nada há lá senão a mesma paisagem em que você se encontra. Mas ao entrar, você nunca sai em lugar algum. Veja, não é um mergulhar no infinito. É um mergulho em lugar nenhum, é um devir, um eterno mergulhar e ao mesmo tempo uma paralisia – um impossibilitar-se no próprio oceano das possibilidades, um paradoxo como nunca houve nem haverá. Não há saída do outro lado. Não para mentes como as nossas. O anel que leva para todas as coisas, onde se entra-para-lugar-algum,  eis o Incognoscível.

25/12/2014

Ainda estou aqui, Poema. O tempo quedou em novas dialéticas, estudos retornaram, reembalam o miolo do moleque (o corretor automático aponta erro em 'reembalam'. Deus, sou um poeta e para que preciso de um corretor, para que um pássaro precisaria de guelras?!!!)

Poema, caderno de crises,

estela de Osíris quedo de seu carro de sol

alegorias de calor

massacrante, persecutório,

propedêutico:

sensaboria de palavras; vilania.

encalacrado no coração de cada caos

jaz um jazz uma música

de não-algorítmos

sim, uma alegoria

para além da alteridade radical:

a alteridade abissal

o tecido dilacerado do Tao:

Confúcio, Krishna, Zaratustra

um buraco negro:

ambulatório do tempo.

(Mas os físicos ainda não o descobriram; e quando puderem

dirão que descobri isso [através] do demônio)

Continuemos, meu poema eletrônico distendido sobre

kilobites de kaos

há palavras morrendo espalhadas na areia, Poema

veja ali, artifício

pato, logoterapia

palavras morrendo lesmadas,

em humidade lenta

imersas em m4les

mersas e 4les

ersales

Versalhes

versos males

di Mefistófeles

e

palavras ortopédicas com as quais você

não contava, mi poemito

afo suropodalico, kafo cruro podálico

Hkafo pélvico, também podálico, poema

e uma barafunda de órteses e próteses,

prefixos, sufixos, gregos, marcianos, latinos

e gauches

25/07/2015

Ó mais triste e longo poema que eu pude

as solicitações avolumam-se

homens me solicitam
, plantações de ananases, sucursais amorfas do Estado

, pedidos

de baixa

, favores

, um ouvido para que contem as mesmas 15 histórias

, 30 vezes ouvidas, auditadas, decompostas em pastas

solúveis em maionese

, passíveis de patê

e o Tempo, o mor-solicitador

Cachalote de Tudo buscando Jonas

Sim, posso dar aulas para eles, poderei dar quantas aulas o Estado solicite

mas kierkegardianamente lhe pergunto 

, amarei ensiná-los?

Poema, Nau Antrópica

não importa quantas vezes mordam a maçã

, não importa

que ela germine dentro deles

, contaminalimentando suas gerações

, eles não entendem...

Tentam a teologia
: Cegos, acreditam no poder das lanternas

: Incapazes de perceber a única resposta

que lhes poderia a teologia

, súmula do absurdo e sua exausta sibila 

: Há sentido, mas apenas para o Um.

O Universo a Vida o Tempo as disassociações e amálgamas de fragmentos

são um livro selado na língua do Um, autossuficiente autoinerente e a Ele destinado.

Poema, Antrópica Nau

alimento para o Tempo

, o Cachalote de Tudo

: devora-me para que eles me decifrem

e assimilem em suas repetições sob o sol

, devora-me antes que percebam

que o mar onde me lançaram

é o próprio leito em que dormem

as mulheres e crianças que deixaram para trás

, sua segurança equilibrada na navalha impropícia 

Devora-me antes que eles

embriagados me perguntem do Um

e eu lhes afogue com a minha inresposta

Devora-me, Cila, para que eu não conheça Letícia

e Rebeca e Amarilis e Fabrícia

e outras ilhas para onde possa arrastar

a justa vindima do Um
que marcha após o passo de todas as coisas
e com fogo equaliza 

Devora-me para que nosso Pai

, o Deus dos Cachalotes

se apiede de mim e me receba

em seu mar obscuro.

22/08/2015

A Escuridão gesta estrelas,

despede cartas de amor

sem destinatário:

Títulos ao portador, a quem interessar

possa

Poema, fiz esta ausência, esse emasculado hiato

:fui mais ocupado e feliz neste ano de 2015, amigo:

os estudos, a Revista, a nuova frontiera

quanto a ela, oh meu arleckim de qristal

a felicidade só é inspiração para os palhaços,

não para nós, que nunca usamos maquiagem e gargantilhas.

E temos sido homens, apesar de tudo. Como Heitor ou Paulo o Apóstolo.

Mas, contra os fatos, tentaremos um dia. Quando estivermos sóbrios de vida.

De mais a mais e sempre por sobre o lotérico mar de mais,

se a Poesia fosse um jogo de RPG,

a Felicidade e suas aproximações

seriam aquela curingofálica

carta que cancela as outras cartas.

E termina a partida.

Mas Deus nos fez jogadores, meu verbo tântrico,

meu gato siamês e duplo de inações inveteradas.

Fez-nos membros dos

poetas, essa frágil confraria.

05/12/2015

Sorrisos de meninas homeopáticas

síncrotrons para comprovar a existência

do Deus ululante

votar na Chapa 3

da eleição do Sindicato

todo santo/maldito dia

construir sentido

Formigas crescidas cuja trabalheira

é construir sentido

Dominique Tartaglia

quer nos contratar para uma sabotagem

A população de Odessa apoia o Potenkin

A menina mais linda do Novo México

é membra da Comunidade Católica Divina Luz

seria ao menos são, já que nada

me é lícito, tornar-me católico

para cortejar tão sobeja deusa?

Diga, Poema. Esparrame seu

aniquilirificado Não. Tudo nos convém.

Vamos fazer bandeirinhas de São João

com seu Não monocórdio. Monocolores bandeiras, visanáguas.

Mas como eu gostaria de beijá-la, tão serificada e desmaquiada.

Sempre desmaquiada, firme em sua certeza de que sua beleza lhe basta.

“ ...longe do meu domínio

Cê vai de mal a pior

Vem que eu te ensino

Como ser bem melhor... ” um anjo

louro, uma anjo loura canta

em meu celular Alcatel de 250 reais.

O domingo é propício ao poema

quando trabalho e danço em toda minha nudez

com a solidão do asfalto e do dia
e a ausência dos homens, sóbria & perfeita festa

e minha caneta e meu vazio est’outro universo

sobre quem o Universo habita, com seus planetas-batatas que Galactus que não arou não há de comer.

E tais cismas batatais prum domingo bastam.

13/03/2016

Nensei o que faço

Discei o que sou ou sou

As andorinhas a quem meu Pai

Não deu asas

E vivem diluídas

Entre as galináceas

Pequenas & perdidas

Andorinhas entre galinhas

Disfarçadas com suas máscaras

Caintes, despencosas, maiores que seus rostos

E avantravamos no estudo dessa Enfadonhonhonhonhologia

e estabelecemos nossa representação dentro do território o(r)b-escuro

nas fraldas da noite, anciânica cortesã

e ansiamos a morte do narrador e a ressurreição do caçador dasas 

o narrador decomposto em suas microsemânticas 

e temos sede

sede da operacionalidade do princípio, das múltiplas ou infinitas ou imaculadas chances que todo princípio é, possui ou gera.

Sede do primeiro amor.

08/05/2016

A velha guarda do vazio

Aguarda a chegada de alguém

Enquanto tamborila um velho samba de Noel

E acumula antologias

Uma manifestação dobra a esquina,

Procissão de la Santa Muerte

                                      ou uma princesa de fria experiência

Questionadora, marcada, na linha de corte ou prumo

Entre a razão e a insensibilidade

Repito o usual, ligo meu coração na tomada,

Ele principia a carregar, em sua tela leio

C: / Rodando sub-rotinas de humanitude: Config/Familia1/

Pois quem sabe é desta vez, Poema?

Quem sabe eu possa fazer de conta e

seguir a Procissão.

Não, amigo; ela, langorosa Pandora astral,

Porta o fel dos magos e abriu

O Mapa Negro dos Destinos

E descobriu-me (e o fez como que

Para mim) um colapso dual, uma dubiedade

Um continente que pode a qualquer instante implodir ou explodir

E isso não é homem que mulher alguma mereça

A alguns a Escuridão mata na Tempestade

A outros a Escuridão

Recruta na Tempestade;

Método de qualquer deus caído.

As noites se sucedem e eu imagino:

Qual será seu propósito para nós,

Meu amigo imaginário, meu simbionte

Cardíaco?

Do alto do cume nietzschiano

Deus, o impossível de morrer, sibila:

“Eleve seu coração;

Ainda um trecho mais de marcha.”

Venha, Escuridão; Meu Deus nos tocará sua rabeca;

Sou um candelabro frágil de lâminas de chamas

Enviado para que você tente me capturar,

Um engodo

No céu sonhado.
Um de milhares.

17/07/2016

Há um argentino em meu trabalho, Poema.

Um homem que diz já ter sido técnico de futebol

e empresário e outras coisas de interior e fronteira.

Não sei o que veio trabalhar aqui,

num Brasil tropical de péssimos empregos. Ao menos os nossos.

Este homem, em sua juventude,

fora auxiliar e moço de recados em uma alfaiataria

na Buenos Aires ainda mítica.

Este homem, esse argentino bonachão de meia idade

que cursa Direito na Estácio e possui alguma

sinistra história

- Assim como cada imigrante improvável

que busca dissolver pela distância

a dor ou o coração ou o crime -

conheceu Jorge Luís Borges, o cidadão e o totem.

“Acho os livros dele chatos”, ele asseverou certa tarde,

boca cheia de biscoitos, sem saber o que dizia.

“Foi até a alfaiataria, certo dia,

Com sua secretária, a buscar um terno.

Apertei-lhe a mão.”

Nos dias de faina cansada, estresse e duro realismo,

quando o próximo me atropela com suas estupidezes

e desgraciosamente faço do cristianismo um candelabro de pequena chama

em minha biografia,

olho para aquele homem passando e penso

“aquele homem atarracado a quem toco quando quero

e a quem dirijo as perguntas que quero,

conheceu Jorge Luis Borges,

a sombra e o pequeno deus.”

E baixo os olhos abismado, em silêncio, retomando com outro fôlego

meu trabalho insignificante, de certa etérea forma

e por locação ou ocupação membrado

em uma região menos infeliz ou pouco insólita da Realidade.

17/09/2016

Estou lá e cá

Sou lã e cã

Cachorro multiespaçotemporalizado

Impetuoso Quixote,

Melro e algaravias,

Hanói e Alhambra

Dó

    Ré

        Mi

             Fa

                  Só

                      Lá

          (El)           Cid

Viver para contar ou calar a boca,

Calar a vida?

Anoitecemos

Ou é o dia que anoitece?

O HOME É TODAS AS RESPOSTAS, O HOMEM É RESPOSTA NENHUMA!

Venha, Abba, derrame

Sentido sobre nós

21/10/2016

Entendi que a amo, Poema. Aquela mocinha,

O Mistério de Deus. Assim como Deus,

O cenário e a peça se me afiguram

Misteriosos demais; mas, se não logro paz

Em minha relação com Deus,

Tenho alguma paz nos braços dela,

Sua terna e dura agente, efusão de palavras que sorriem.

As crianças índigo cresceram e se tornaram

Pessoas idiotas como todas as outras,

Como eu e você, Poema.

Ou não é você uma pessoa? Um boi?

Posso, como um deus, instituí-lo pessoa?
Onde neste calculado Cosmos uma melhor sombra,
Simulacro e arremedo de deus como os poetas?
É o que somos, os poetas e mesmo você,
Megapoema, gestalt construto -
Figuras & símbolos de Quem a tudo abarca
verbos do Verbo, encantos mágicos por uma criança proferidos.

Mouk tem um real no bolso, Antônio

Tem dois dias para entregar a casa.

Lucia tem um casamento para ir.

Deus tem um plano.

Estamos em Marte, silêncio definitivo,

Estação Max Planck. O Reino

De Ponto Euxino foi extinto na Terra

E aqui refundado. Quando da rebelião dos

demônios de Ireiziluli, foram para Marte realocados.

Hoje nós humanos nos instalamos aqui, e eles

Requerem possessão sobre nós. Satanás guerreará

Por aqueles que comprou no Éden com uma mentira?

Satanás vs. Ireiziluli, abortos calculados deste Cosmos?

Dou passos lentos em lugares sombrios

Alheio ao medo

Obrigado à minha missão

Perdoa-me, Senhor

Por todo o mal que meu coração sustenta,

Tenta e representa

A camisa que visto tem cheiro de defunto.

E quem se importa? Estou um tanto além

De sensações e sentimentos. Sou um soldado,

Um lançado, um míssil

Um míssil ainda que descumpra protocolos e

Não leia memorandos

E não há no Universo outra missão, outro alvo

Além de Satanás, o deus ruinoso & fake

A quem não podemos empalar

Como empalamos a tudo que se nos aproxima

Rapunzel descoroçoada chora pela morte da Esperança;

Eu, Rafael Sanzio, obscuro, abclaro, choro a morte de todas as coisas

05/01/2017

Entre espasmos do cosmos,

coercitivamente conduzida

Cinderela

umbrella, sacripantas, ubuntu

poema, resistimos

resistimos poema, escrita automática, trans-sense, filigranas

algumas gramas de coca zero álcool, zero alcaloides opiáceos:

ando sem tempo

sabe o que acontece com seu melhor amigo quando ele arruma uma namorada? Aconteceu contigo

comigo mio amigo, capitão de Konoha, 

                                                 ganhei um gato

ganhei do estranho Deus uma mulher
antes, a que me deu o gato, a

que me curou de tanta dor que nem parei ainda pra calcular

e se preocupa comigo, de quando me consertarei, de que concerto com c

darei em festa

na guilda que me não adotou na batalha em que morri

Ele, o velho Rei, me ressuscitou

eu sou um dos braços de Sua teimosia poema

como você é uma pata para a minha

15/09/2017

Trabalhamos e celebramos:

Erigimos um mundo interconectado

& célere

Agora vivemos presos em sua estática

Café, droga pasma

Em sua civilidade

Depressão, deusa orb

Que me orbita

em quadráticos circuitos nivais

Engrenado num loop de angústia

Espasmodio frio em teus bits

Vim compartilhar o que descobri

: Há dois tipos de escuridão

Não-luz

E não-nomes

Facilmente o homem penetra

Na não-luz

Mas você, Poema,

É chuva no agreste? Verso hipocondríaco? Desembestada Porta?

(Pois antes de entrar no não-nomes melhor é mudar o assunto)

 Torres gris onde ecoa 

 Um som despedaçado 

Se pintássemos as ideias,

De que cor pintaríamos a esperança?

Nas docas, naquela noite

A pintamos como nos aprouve

Na pontiaguda cor excitante dos cegos

“a arte é longa”

Grafitamos num container China Shipping

31/01/2018

Freme uma bandeira

de nação alguma

conhecida

transporto burgueses

é o que me reservou o Deus

são detestáveis

mas não particularmente detestáveis;

apenas detestáveis

Há alguma neutralidade ou trégua em sua fome

de existir, bichos sem pelo e 

muito perfumados e muito brancos

No mais das vezes

o tempo traz mais esquecimento

que entendimento:

é sua maneira rasa

de resolver as coisas

pedi hoje forças a Deus para continuar;

o ardor gélido que é o estresse vai como que

me impedindo

sinto um xeque no horizonte, viva Deus!,

mas não tenho, é claro, certeza.

Ou: Estrelas áugures brilham seu brilho

refletido numa poça

entrelaçam-se em suave frêmito 

na noite que não é minha o brilho

de estrelas, a lama e o meu duplo,

meu reflexo.

Mas eu sou um homem;

eu sou esperança.

27/06/2018

Quebra na cronotopia, descolizão

espaçotemporal, rup

tura dada pelos trágicos signos rúnicos

Em minhas mãos tatuados

O instante e sua centrífuga

O agora-centrífuga desacorçoado

                                                      samizdat

                         samizdat

 samizdat

samizdat                                          samizdat

                     samizdat

                 samizdat      samizdat                            samizdat

Em muitos estados é facultado aos idosos o livre transporte nos modais coletivos (ônibus, metrôs etc.). Propomos prover mecanismos que facultem a gratuidade dos mesmos em taxis e ubers, objetivando desafogar os modais coletivos e socializar o ônus da gratuidade entre outros atores do ramo de transportes. 

25/11/2018

A vibração ôntica

que rege a comunicação entre as estrelas

o coração múltiplo do cosmos, seus

buracos brancos

na Terra, entregues a nós mesmos,

pecamos diante de um Deus silencioso

um Big Bang de amor

cuja paciência sofre do tamanho de um universo

Deus

cujas redes invisíveis

bailam em enlace,

fremem arminianamente

entre desespero e enlevo

vendo os livre-arbitrários

suicidarem-se

cosmoestou embriagado numa praia

(mas embriagai-vos do Espírito)

engenheiros do hawaii

após tanta dor 

acumulado de tantas bênçãos

por um Deus silencioso

em quem apostei

meus nadas, 

minhas alavancas

um Deus que é o próprio ir e vir

das ondas, da maré

e ama em todo o tempo

22/04/2019

É função da Poesia

Explotar o coração dos homens

Assim como a magia negra

Explota os corações dos demônios e batráquios

Poema, feromônio alfabético,

forma frágil de fulgurar,

dactilothanatoadamente conduzir

Um carroção de transencantos, sílfides sintagmas

Um poema deve ser sempre uma fenovenotragedia (fenomenológico em sua venalidade trágica)

Casa de Incêndios,

Abrigo da chama incircuncisa

Cansasinchaço cancrocircular das palavras

Ferida no lombo da língua

11/09/2019

Lá fora um vírus apascenta os homens

Reeduca a rebanho, réprobos

Pardais com sonhos reptilianos

Agora presos em suas casas e pornografias

Coisas-quaisqueres, cascas fosforentas

As casas são bacias, bacias deles,

Bacias de homens que sacolejam seu líquido espiritual

Prensados que foram pelo Nada, pelo ínfimo-tempestivo:

O vírus oportuno, sagaz, gatuno, violador de rotinas

Nêmesis do Eterno Retorno

Ou dAquele que golpeia

Arrancados de si

Por este Primeiro Impacto

Quanto a nós, quanto a nossa singulonulidade

Quantas vezes tentaram nos matar, eles os Universos!

Hipersimulários, superexperimentários, fantochários!

Até eu pude voltar a você, Berço-Sepultário

Neste tempo tênue estendido entre as hipertensões

Poema, doxografia da Queda,

Paralaxe, quodlibet falso-quântico

Querela versejada

Hoje me ocorreu: Seu nome é UCRONIA?

Ou máscara para o hoje, Dia da Mentira, o dia do Homem?

01/04/2020

Senhor, me dê um pouco de veneno

E um cais do porto

Mastiguei cabalas e os cabelos e a torre de Rapunzel, acordei espadachim

“Fuja, fuja, fuja para a floresta, alferes

Afie as espadas no vento

Após a clareira há combate.”

Minha paciência freme e morre

vela que tomba

no paiol

e hoje em um primeiro de maio eu não deveria vociferar

mas apenas quando minhas palavras são de vidro moído

quando pó esfoliante a serviço do grito

                                                                 e seus concílios

Poesia é terapia ou luminotecnia

Ou lençol desses de se alar

Poema, memorial botânico de meus humores

Doxógrafo das desambiguações de Deus

Ambíguo puerinauta

 Contrito à sua arbitrariecornicidade, pois nunca escolheste a cornidão que a Literatura lhe aplicou, Poema 

Edredom das intertolerâncias,

Pacientífico esperador, esperabundus,

Estraga-mundo cândido

Poema, senescal de Deus ou pastoral do caos

Válvula de encape sem escapatória, crisálida ou mausoléu

Devemos assassinar Cartesius;

Amanhã, Poema, o faremos.

Num belo amanhã inundado pelo sol.

Nele acordo ou desacordo:

Era a hora em que a Babel poliglota de sons assume sua única língua, agora universal, a do silêncio.

01/05/2020

Hoje no terraço no café no copo que a madame colombiana deu para minha esposa num verso dum dos fantasmas de Pessoa num livro que me doaram em Araruama (eu, o hematítico que não posso doar sangue ou coragem)

encontrei finalmente um não-lugar ideal para lugarizarmos, Poema:

Um “Oriente a oriente do Oriente”.

Uma estação central dos ventos e alfarrabistas

lixeira da matrix, ânus do axis mundi onde velhos softwares vão colapsar

 

O sistema que se realiza ou desalinha nos ventos

aquele moto contínuo de invisibilidade dentro do invisível

poderia assumir,

nas noites de Yom Kippur ou

nos Quarups tropico-equatoriais

das aldeias de palha ou concreto ou infidelidade

a alma dos homens; sim, acintosamente

assumir – na força poiétika de um anti-leme –

a sistemática alma desses aterrados,

desses fluviocidas dos milirios que neles teimam em nascer, ou em doar-se.

06/10/2020

Percebo, parcialmente horrorizado,

Que há quase ano não o alimento.

Outros livros, textos e clashes

E o trabalho como educador-repetidor

De aborrescências

Como uma granada de fósforo

Cegaram meu tormento

 

Eu queria lhe dizer, e a mim e à ternura:

 

Acredite na vida, poema

Acredite que é fiel aquele que assevera

O luminar de amor-severidade,

Ele fará um dia tudo fazer sentido

 

Há milagres rolando por aí

Como ondas ou bolas de gude

E derrapamos sobre eles como cegos, cem-egos, mil

E surpreendemo-nos paspalhos estatelados na maravilha

18/09/2021

Era um belo dia de verão em Paris

Enquanto Hiroshima ardia

Hiroshima, meu amor

 

A descontinuitude de todas as coisas

Sobre essa angústia é voz a poesia,

Ou ao menos você, Poema

 

É tudo um poema: uma não-história banal.

 

Eu não morri em Nevers:

Essa é a minha competência

Meu rio Loire se chama Alcântara

Minhas costas, alpendre de o vento lançar-se

Varanda de despenhar-se, despenhameio

 

Um pão desses de se oferecer para a dialogicidade frágil

Dos dias enredos e famílias de hoje

E igrejas

24/10/2021

Chamberlain discursa

Hitler, na velha poltrona

Sorri com a penumbra, amalgamados

 

Como tudo um dia na Terra

Já trabalhei para ingleses

 

Enterrei um inimigo deles em Sebastopol

Ele rugia granadas

Aquele estranho lagarto cossaco

 

Nunca me esqueço do que ele disse,

pouco antes de eu apunhalá-lo

com uma colher de prata:

 

“A guerra, qualquer guerra, é tão somente

uma caixa de ressonância.”

 

Como você, Poema.

28/01/2022

Asas afiam asas, presas presas

Por tudo respondem os sabotadores

 

Um dragão na porta da escola

Impedindo que se entre, impedindo

Que se saia

Morra o dragão, morra e basta, vamos aos pés

De jamelão, goiaba e araçá

 

Vamos, somos meninos ainda

Vamos enquanto o maquinário

Dos sabotadores não nos empertigar

 

É uma nuvem, uma cirro-nimbus

Se aproxima como se aproximam os bárbaros

Temos espadas? Eles espadas e perícia

E nos ensinam a divisão que se faz no coração

De qualquer reles guerra

Entre assassinos e exterminadores

 

Não podemos recuar (somos meninos ainda)

Não podemos recuar

Somos meninos ainda

Não podemos, somos meninos

 

É certo que não podemos.

 

 

Há uma luta encarniçada em paetês

Por representatividade e empoderamento

Mas a guerra não é nossa: somos meninos ainda

Ocupados agora em perspicácias,

Ocupados agora no esporte de morrer.

30/07/2023

Todo pesadelo é cretino e um oficiar seu ofício

 

Um sonho mau em que eu me sujava mais,

A cada vez que tentava limpar-me

Estopas, panos de oficina, depositários de graxa

Enxovalhando minhas partes pudendas

E atrasava inícios, eu, o tão cioso de horários

E ficava confuso, sem sistema

Ignorando meu tempo e minha sala

Na nudez de todo estado não-sistêmico

 

Um arlequim sério como Tesla nas mãos do caos

A pergunta principal é se o caos pode ser ou não

Ou ser e não ser, contra-querubim quântico

Se Deus o permitiria

O caos tem todas as possibilidades contra si

E não deve ser, mas apenas um fantasma na máquina,

Em nossos olhos e têmporas

Uma coleira que liberta o cão

Um fantasma à espera

De que melhoremos nossas perguntas

31/03/2024

Cai uma chuva fina

Como a que assistiu à morte de Whitmann 

Ou à derrota dos atenienses em Egospótamo.

Somos inclusivos:

Damos bengalas para surdos

E achamos que tudo vai bem

Com aquela alminha perdida

No meio de nós, nós os mortos de uma outra perdição 

Smashing Punpkins sacoleja o ônibus

{em 1979 eu tinha um ano}

Enquanto vamos para nossas melhores crianças

Naquela pior cidade

Ensinar Geografia, a não roncar palavrões, e que a vida

É quem pode ensinar, pois estou só mais uma criança 

Punida pelo tempo com inchaço 

Não consigo incluir-me

Uso gracejos e cinismos 

Passo do ponto, dos marcadores 

No fundo me importo tanto não tão menos do que devia

Com os outros

Que esse abismo é um pégaso

E já não posso interceptar seu voo

Laboro estar um não estando,

A vida social uma incógnita tensionada

Um tomar medidas paliativas

Contra um bug catastrófico (punido pelo tempo com inchaço) na programação

Não é de uma brandura tétrica que este sol (pois não chove hoje, eu menti) vai assistir à morte de cada um de nós?

E talvez ele não esteja aqui quando ressuscitarmos.

Objetos num jogo de objetos, farsas e falsários

Pois matéria é simulacro

{Não como pretenderam Platão ou Gautama, Mafalda ou Calvin}

E tudo que há é esse fluxo sem nome, esse devir inominável,

Nome absurdo de Deus.

23/05/2024